Alguien saltó al otro lado de la barra. Difícil de olvidar. Violencia bien empleada, desmesurada; en su carta de despido : falta muy grave seguida de agresión a clientes o cualquier frase similar.

Y cenaron con espectáculo. Salieron de allí camino a ningún lugar concreto. Camino a casa, pero con interrupciones; como siempre.
Y vieron buitres revolotear algunos cadáveres putrefactos. Y cadáveres putrefactos bombear su ego. Vieron lo mismo de siempre. Hablaron de peces que se muerden la cola. Tempura, peces exóticos como el fugu. Viajes y planes para el día siguiente.

Sin olvidar la memoria.

Es un compromiso moral, amamos la voluntad de destruir, pero nos imaginamos caídos en batalla y solos. Completamente aislados y pudriéndonos, descomponiéndonos lentamente, mientras nuestras metas son cada vez más lejanas y los vientos del cambio moderado se las llevan hasta el purgatorio de los infelices.

Quieren ser promesas del mañana, cumplidos exhalados dulcemente por la inocencia y no por la cruel experiencia que agrieta el cuerpo y lo encorva hasta acercarlo al suelo.

Dentro del valor de reacción surge la necesidad de transgredir y satisfacer las necesidades del ego colectivo, curar la ceguera de los enfermos de su yo. Matar el colectivo de las necesidades superfluas para desembocar en la raíz, limar las asperezas incrustadas y heredadas por el tiempo. Más que todo eso, mucho más allá se encuentra la decisión de levantarse y emprender el viaje del cambio, nómadas de la contracultura, destructores de lo impuesto, nada que antes haya podido ser adjetivado proporcionará estereotipos al orgullo transgresor que ebulle dentro de cada ermitaño de la gran ciudad, de cada desgraciado, de cualquier fiera salvaje que es creadora y que alienta al resto para despertar después de el último ocaso.

El punto de partida debe estar más cerca de lo imaginado, la nada ha muerto y la consciencia colectiva esta inconscientemente informada de ello. Un paso adelante supondrá caer en la espiral de mutaciones nunca antes imaginadas.
El afecto guiará los pasos de los indecisos, el amor bombeará el valor a los cobardes.

Óxido y arañas en nuestra piel es el reflejo del éxito, ahora rasguemos nuestros cuerpos hasta perder el sentido y librarnos de las mascaras de inhibición. La artificialidad se sonrojará, se verá obligada a desaparecer, expulsará las cadenas de la nada.
Ahora rebusquemos en el baúl de los estados theta, allá donde somos libres y nuestro yo se emociona antes de despertar. Es hora de madrugar para cultivar el nuevo campo fértil, agrupemos nuestros miedos y que ardan en una larga noche de verano para convertirse en polvo del ayer.

En el nombre de la esperanza, debemos acariciar los sueños, mimarlos y hacer de ellos vívida realidad. Más allá de ésto, lo demás es sucia mierda.

Las puedes ver sentadas en bancos, parques, bebiendo, fumando. Esperando a alguien que no llega, o bien acompañadas por el doble de chicos. Han maquillado su rostro, elegido su mejor perfume y caminan con una delicadeza y sensualidad que evoca pensamientos más allá de los límites de la legalidad.

La edad del consentimiento, la edad del alcohol, la edad de fumar, hijos y marido. Los nietos descubrirán los pasos que deben saltar y sus padres saltaran sobre sus padres y fumarán a escondidas en casas de árbol.
La incertidumbre de la adolescencia y los miedos de la muerte son voces que llegan más allá de la televisión. Les han hablado de los placeres de la vida, del hedonismo llevado hasta sus últimas consecuencias y eso ha creado un ejercito de militares sin protección, sin armamento, sin medallas. Son indefensos niños desnudos que juegan al escondite hasta que las sirenas del día siguiente les abofeteen en la cara y los despierten de sus sueños etílicos.

Han aprendido a ignorar y a idolatrar el culto a la indiferencia, el culto a lo absurdo. Repetirán el pasado y nos llevaremos las manos a la cabeza para después arrancarnos la cabellera y venderla al mejor postor.

Alguien mató al buen pastor, referencias divinas y posesión de las verdades absolutas se fueron con él. El vacío existencial y los juegos de estereotipos están a la orden del día.
Soy tu espejo le dice un individuo trasnochado a aquel chico hedonista, le mira con desprecio, le escupe. La noche en tormenta manchará su cama, los lloros se escucharán y alarmarán a sus padres. Se llevarán las manos al cuello y no tendrán valor para reconocer que nada es nada y que más allá de los reflejos pasados solo quedan chicas con minifalda y estéticas retro del pasado milenio.

No queremos, no amamos. El odio es la aguja de los segundos de un reloj, la compasión es su batería, mercurio es un planeta lejano, sus palabras son vacíos en el espacio.