Esa noche salgo con ojos verdes botella vidriosos a escena.
El espectador pasivo delante de los ojos del espectador pasivo.
El espectador activo titubeante que mira al falso espectador activo.
Debajo del velo están los ojos de cristal y el bastón lanza golpes al aire intentando cortar el viento y hacer estallar en aplausos al público; el bastón ahora es el túnel del destino cargado que arde en mis manos. La llama de la rendición, segundos de humo y dulce cara de recién nacido dormido.

Enfrente: indignación y miedo. Sus piernas tiemblan mientras maldicen.
A ambos lados: porno sin censura.
Detrás: el Centro De Atención oculto y risueño entre mantas, entre sueños relajados.

Es un compromiso moral, amamos la voluntad de destruir, pero nos imaginamos caídos en batalla y solos. Completamente aislados y pudriéndonos, descomponiéndonos lentamente, mientras nuestras metas son cada vez más lejanas y los vientos del cambio moderado se las llevan hasta el purgatorio de los infelices.

Quieren ser promesas del mañana, cumplidos exhalados dulcemente por la inocencia y no por la cruel experiencia que agrieta el cuerpo y lo encorva hasta acercarlo al suelo.

Dentro del valor de reacción surge la necesidad de transgredir y satisfacer las necesidades del ego colectivo, curar la ceguera de los enfermos de su yo. Matar el colectivo de las necesidades superfluas para desembocar en la raíz, limar las asperezas incrustadas y heredadas por el tiempo. Más que todo eso, mucho más allá se encuentra la decisión de levantarse y emprender el viaje del cambio, nómadas de la contracultura, destructores de lo impuesto, nada que antes haya podido ser adjetivado proporcionará estereotipos al orgullo transgresor que ebulle dentro de cada ermitaño de la gran ciudad, de cada desgraciado, de cualquier fiera salvaje que es creadora y que alienta al resto para despertar después de el último ocaso.

El punto de partida debe estar más cerca de lo imaginado, la nada ha muerto y la consciencia colectiva esta inconscientemente informada de ello. Un paso adelante supondrá caer en la espiral de mutaciones nunca antes imaginadas.
El afecto guiará los pasos de los indecisos, el amor bombeará el valor a los cobardes.

Óxido y arañas en nuestra piel es el reflejo del éxito, ahora rasguemos nuestros cuerpos hasta perder el sentido y librarnos de las mascaras de inhibición. La artificialidad se sonrojará, se verá obligada a desaparecer, expulsará las cadenas de la nada.
Ahora rebusquemos en el baúl de los estados theta, allá donde somos libres y nuestro yo se emociona antes de despertar. Es hora de madrugar para cultivar el nuevo campo fértil, agrupemos nuestros miedos y que ardan en una larga noche de verano para convertirse en polvo del ayer.

En el nombre de la esperanza, debemos acariciar los sueños, mimarlos y hacer de ellos vívida realidad. Más allá de ésto, lo demás es sucia mierda.

Ella gritará, pero como una mera formalidad, para guardar las apariencias, porque realmente ansía el nuevo campo fértil que brota en la superficie. Brota con tal violencia que evoca pasajes oscuros de vividas existencias exterminadas por la ira de la naturaleza y su odio innato.

La compararan con simbología y predicciones, la asignaran a la fe y la devoraran de nuevo. Hambrientos de vida, descompuestos de carroña y con el corazón sangrante, llamarán a las fuerzas desconocidas para que se apiaden de el desastre que van a causar, para que paguen su juicio y les perdonen por no disponer de voluntad. Y entonces la voluntad surgirá para abastecer de ideales y rellenar el vacío de la leve y pasajera vida en tránsito.

Culminarán su obra aquellos atrapados en la más cruel de las miserias, recibirán el precio de su desgracia, mientras se derrumban los pilares de aquello que erróneamente fue y que ahora debe dejar de serlo.

Cuando el día llega a su fin, las luces de la noche contaminan el cielo y cubren el asfalto húmedo de preciosos colores. La gente se recoge en sus hogares. Se respira el desahogo del ocaso.

Alguien salta sobre charcos y se impregna de los destellos, de los colores. Aquel que el ocaso de su hogar es el ahogo, la falta de aliento tras un grito reverberado.

El polvo se convierte en barro, se seca y se moldea a base de la agradable rutina de lo familiar.

Gotas de esperanza se dejan caer e inundan las sendas de lo conocido, en las cuales arrastran las imperfecciones que intentan trascender y que ambicionan ser parte de la cotidianidad.

Allí donde los caminos del presente desembocan y estos charcos se forman, el desterrado del día chapotea en sueños lucidos mientras en su cara brilla una sonrisa agradable.