Antes del estruendo, tomaba café en su cocina.
Estaba realmente agitado, nervioso. Movía los dedos siguiendo una coreografía inconexa. Su vista saltaba por distintos puntos.
Las venas hervían por el fulgor de los despertares inesperados, del trágico luto de sueños.
Pequeños sorbos, violentos temblores, tensión en cada músculo de su cuerpo.
Axiomas electrizantes, descargas que daban cuerda a su mente.
Un golpe seco en la mesa, un fuerte impacto, la vista clavada en el techo, la mandíbula chirriaba.
Alguien hubiera podido leer los posos de café en aquella taza y antes de tener tiempo a descubrir algo, le daría un vuelco el corazón al escuchar como se quebraba el silencio.